Сборник зарисовок о людях. История первая: Киллер (не закончено)

[brikabrako]

Мрачный пролом в стене сверкал неоновыми огнями, теряясь в черноте ночи.

--------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Как же он это ненавидел. Кровь противно хлюпала, смешиваясь с грязью и прилипая к подошвам ботинок. Ничего, уже скоро тропа столкнётся с обрывистым краем расколотой брусчатки площади и постепенно сотрёт следы. А дождь смоет всё остальное. Но пока придётся смириться с видом изляпанной обуви, благо, достаточно прочной (ещё бы она не была, за такие-то деньги) для того, чтобы перенести все тяготы бытия наёмным убийцей.

Когда работешь на чёртову мафию, хочешь-не хочешь, а испачкаться придётся. И сильно повезёт, если только в грязи. Ошмётки внутренностей так легко не смоешь.

В этот раз работёнка была плёвая – отловить да прибить координатора, намеренно указавшего неверное место встречи. Неверное для того, чтобы и дальше продолжать с ними сотрудничать. Хотя, конечно, не то чтобы засада со стороны тех говнюков была особо травматичной. Но по самооценке ударила, да. Собственно, только поэтому несчастного идиота велели всего лишь пристрелить, а не, к примеру, хапытать. Это существенно сократило и время, и усилия, особенно учитывая то, что объект не смог придумать ничего лучше побега в лагерь в лесу.

Хотя поначалу очень хотелось надеяться на то, что его тамошние твари сожрут, но придурок аж целую крепость себе отстроил. Но да ничего страшного: уходя, Рысь оставил дверь открытой.

Наконец, он ступил на твёрдый камень.

Старый Город, являя собой обветшавшие развалины какого-то древнего замка, уже давно не вызывал никакого отклика, кроме бесконечной усталости. Серо-коричневые, обожжённые солнцем камни утопали в пыли и песке, разносящихся и оседающих усилиями тёплого южного ветра, должны бы смотреться вдохновляюще. Но в тех местах, где обитают разного сорта бандиты и головорезы (будь они хоть пиратами, хоть мафиози), никогда вдохновляюще не бывает. Особенно если это перевалочный пункт. А поскольку здесь собиралось всякое отребье, то вовсе не удивительно, что большую часть помещений занимали замызганные трактиры да бордели, имевшие, впрочем, комнаты, в которых можно было остановиться на ночь. На свой страх и раск, разумеется. В общем, Старый Город был той ещё помойкой. Но кроме того – отличным местом для сомнительных сделок. Одна из них и привела Рысь сюда.

Как бы Город ни выглядел днём, ночью он был просто посредственной чёрной громадиной, кое-где освещённой неоновыми лентами и, по сложившейся традиции, ничем другим.

Он шёл по еле различимым камнямк одной из многочисленных забегаловок, впрочем, немного более чистой и уютной, чем остальные. Она принадлежала Борову – здоровенному детине, бородатому и добродушному, пока дело не касалось дебошей. Они были давними знакомыми: когда-то давно наёмничали вместе, а тот, заимев жену (тоже дородную бабу), решил осесть (ха) в Воровском Квартале. Дескать, всегда хотел себе трактир, а тут и повод есть. Благо, планы поменялись, и засел он в Старом Городе, их излюбленном пункте получения заказов. Удачно вышло для обоих. Так что теперь большую часть дел Рысь проворачивал именно здесь.

Нырнув в подсвеченный неоном разлом – местную дверь, – он тут же встретился глазами с хозяином, приветливо и понимающе ухмыльнувшемуся ему, и пошёл в глубь зала, в самый дальний угол, где уговорено было встретиться с заказчиком.

Тот сидел на стуле с кружкой пива, даже не притворяясь, что пришёл сюда за ним: пойла не отбавилось ни на сантиметр от края. Такие лица были здесь редкими посетителями, потому как состав посетителей за последнее десятилетие изменился мало. Этот же щегол явно был новичком, судя по тому, как держал себя. Притворялся самоуверенным богачом со взглядом "да кто вы, а кто я". Не понял ещё, что гонор в этом городе мало что значит. Не сообразил, что строить из себя пуп земли в месте, полном отъявленных головорезов, по меньшей мере опасно. Что сожрут и не подавятся. Порвут в ближайшей подворотне, узнав, что он заплатил за заказ.

Так мог бы подумать про него кто угодно, только не Рысь, знакомый с Масочником непонаслышке. Тот потому так и звался, что мог выдать себя за кого угодно: от грязного бомжа до вот такого вот городского дэнди. Да даже если б и не знал он, кто это, то последняя заварушка всё равно заставила бы зауважать человека, который, вися вниз головой на хлипкой ветке, может размозжить десяток голов. Ох уж эти его акробатические номера. Всё-таки, несмотря ни на что, Масочник оставался тем ещё позёром. Рысь даже представлять не хотел, сколько времени тот репетировал свои роли. И уж тем более не хотел знать, какой у него по величине гардероб. И вообще, спрашивается, какого чёрта сам не пошёл и не устранил цель? А у него ииимидж. Тьфу.

--------------------------------------------------------------------------------------------------------------

(продолжение следует, добавлять буду в этот же пост)
(я была в мрачном расположении духа, когда писала это, обычно пишу что-то спокойное и милое)
(боги, я надеюсь, что это хоть кому-то понравится)